MANOS VACÍAS

Manos vacías
Provienen del invierno
Y se van para el infierno
Sin poderse lavar

Desocupadas
Sin heridas y sin curas
Pero derrochando sangre
Que se hace llover

Manos vacías
Sin temor ni coraje
Sin ojos ni vendaje
Para sobrevivir

Tan atrapadas
Y aún son tan libres
Que no tienen camino
Para poder seguir

Manos vacías
Sin derecha, sin izquierda
Sin comida ni apetencia
Sin la vida a sus pies

Tan solitarias
Y tan acompañadas
Que recuerdan que el vino
No se puede beber

Manos vacías
Que al estar llenas
Derrochan tanto
Que ni lo pueden ver.

Copyright 2009 Emilio Sánchez Enterprises Inc.

CONTRADICCIONES

El arte es expresión,
Pero el arte es contención.
Expresar es exprimir,
Pero exprimir es contener.

El poema no es el poeta,
Pero sin poema no hay poeta,
Y sin poeta no hay poema,
Entonces el poema es el poeta,
Y el poeta es el poema.

La filosofía es la anti poesía,
Pero sin filosofía no hay poesía
Y sin poesía no hay filosofía,
Son absolutamente inseparables.

La abstracción es la anti forma,
Pero aun así es su propia forma,
Y sin forma no hay abstracción,
Y sin abstracción jamás llegaremos a la forma.

El corazón habla por el cerebro,
Pero solo el cerebro tiene la razón.
El cerebro le gana en importancia al corazón,
Pero el corazón manda sobre el cerebro.

Una obra no depende se autor
Ni el autor de su obra,
Pero aún así es él quien le insufla vida a ese cadáver
Que además es producto de su creación,
Y que necesita ser creado por él para vivir.
En una obra, quien menos habla es el autor,
Pero sin el habla del autor, no hay obra.
No hay Gioconda sin Leonardo,
No existe Ulises sin el canto de Homero,
Peter Pan vuela gracias a Barrie,
Macondo desaparece gracias a Gabriel.
Todo esto ocurre gracias al autor.

El silencio es la anti música,
Pero al mismo tiempo es parte de la música.
Sin silencio no hay música
Y el silencio es el quiebre de la música.
Callar es lo contrario de hablar,
Pero el silencio es otra forma de hablar,
Es pensamiento,
Y el pensamiento es su propia habla.

Dios mío,
Ayúdame a rezarte.
No creo en ti,
Pero eso fue por haber creído demasiado en ti.

En el nombre de mi padre,
De yo, su hijo,
Y de mi maldito espíritu que jamás será santo,
El espíritu del poeta
Que ha descubierto que no es poeta,
Pero que aún cree que lo es.
No me dejes caer en la tentación de romper las reglas,
Pero líbrame del mal de seguirlas.

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VOLTOU A HORA DE ESCREVER

VOLTOU A HORA DE ESCREVER
Emilio Sánchez

Voltou a hora de escrever,
Agora sim, vamos fazer literatura,
Mas não vamos fazer literatura sem razão.
Vamos tomar tudo o que foi ensinado na aula
E vamos fazer de conta que não foi ensinado nada.

Você vai escrever,
Mas você vai escrever o que você gosta de escrever,
Não o que o mestre ensinou que é bom
Porque o mestre é humano, não é deus,
E somente deus sabe tudo.
O humano, incluindo o mestre, não sabe nada.

Mas ao mesmo tempo, o humano sabe tudo,
Pois sabe escrever.
Mas quem escreve bem não é quem esconde,
É quem ama.
É quem ama a mulher,
É quem ama a vida,
Quem ama a música,
Quem ama a escritura.
Se você somente pensa em escrever, você é um escritor.
¿Bom o malo? Não é seu problema.

Se você tem que ler um livro pra me entender,
Não faça isso e continue escrevendo.
Se você não tem que fazer nada pra me entender,
Você bem sabe o que fazer.

Se depois das minhas palavras você não quer escrever,
Então você não e escritor.
Agora eu vou escrever com o meu sangue,
Com meu corpo,
Com minha alma,
E com toda a minha sinceridade.
Quem escreve com tudo o que eu digo,
Esse é um escritor.

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